Lúpulo y cebada para sobrevivir a la locura del mañana entre prisiones y paseos a fin de mes. Con escarabajos de la suerte acariciándote los pies y dejando escurrir su composición en la alfombra cada vez que se les toca. Sabiendo que no sabemos nada que no sea saber más de la cuenta, hacer como que sabemos, saber que no estamos muertos aunque alguno lo parezca sin saberlo. Seguimos flechas indeterminadas entre transparencias de caminos perdidos en la pantalla. Espacios diminutos que se vuelven gran distancia. No tocarte. Es mejor imaginarte…
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