Vas por la calle preguntándote si el norte será el sur y por eso te has perdido, pero no. Parece que el mundo está bien hecho o quizás eso sea lo que quieren que creas.
Si estuviera bien hecho te darías cuenta, no habría problemas.
No necesitarías quitarte las converse para sentir la hierba. Reír y sufrir, contradicciones que terminan con las dos mismas letras, como si estuvieran unidas de alguna manera.
Y eso que dicen de las tormentas, que terminan y queda la calma, es mentira.
Y si no me crees mira estos días, que no para de llover. Nunca termina el gris primavera.
Y las flores florecen, es tan lógico todo…
Continúas caminando sobre calles en ruinas, adoquines que te hacen tropezar.
Pero tranquilo, que la vida es poeta y te busca en las rimas.
No sabes por qué a veces se te escapa esa mirada, la de desesperación, la que busca un abrazo. Y lo encuentras, vaya si lo encuentras.
Y luego no hay nada, solo el tiempo que te persigue y corres, pero no te puedes escapar de este planeta.
Y no hay dudas ni círculos cerrados, eso ya lo has asumido.
La duda eres tu, hablando en algún lugar que no conoces, pero te escuchas y tiemblas. ¿Así suena mi voz?
Debe ser que los martes y trece se han agotado, o que te sobran cartas en esa baraja, incluyendo los comodines.
Y saca el as, que tu eliges, tu decides…y caminas.
Y ves colores en cada toldo de cada tienda que cruzas, y pasas rápido, como con prisa. Es que los escaparates ya no sonríen, se han teñido de algo, pero da igual.
Tu estás bien y el futuro no tiene prisa.
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