Recapacita, telaraña

Si te cuentan una historia no la creas si no la has vivido aún. No la mires a los ojos si crees que no la conoces todavía. Inventate algo propio y no lo sueltes hasta que no este listo para volar. Que no se puede ir por la vida recopilando momentos de otros y almacenando recuerdos inexistentes de algún dios de la lluvia. Y las nubes sabes que salen en su mirada porque tiene un pasado que no le pertenece y un futuro encarcelado entre rejas de marfil de imitación. No juzges el libro por su cubierta ni su vida por sus pupilas. Que se calla cuando debería alzar la voz y hablar de su yo que nadie conoce aún. Pero le cortaron un trozito diminuto de sus pestañas y ahora no es el que era, el que no fue, el que no será nunca. Recapacita tus miedos y tu mente esquisita que prueba placeres que no conoce el viento, sino el fuego del agua y el deseo de un helado en pleno invierto tormentoso, frio y lluvioso.
Que la nieve era blanca hasta que llegó la noche.