Ocultada de las llaves abandonadas, se escondía ella. Con su sangre, con su pierna, con ella. Sabía hablar pero no lo hacía. Escribía que prefería el silencio, pero si tenía que hablar solo lo hacía estando sola. Con multitudes no le salía la inteligencia. Manipulaba un lápiz y un pintauñas de color rojo. Parecía divertirse mientras miraba por la ventana. La ventana que daba a un muro. No se entiende. Es incoherente. Escribió que era muy difícil no ser artista. Hizo un truco de magia, algo estúpido. A nadie le importaba que moviera tanto las manos. A nadie le importaba. Pero al mismo tiempo todos se sentían interesados. La miraban como quien mira un cuadro abstracto. Creo que llegaron a perderse un poco entre sus manos. Me tocó la nariz. Le gustó porque en seguida nos dedicó una sonrisa. Tenía las manos tan sucias. Pero eran bonitas y pequeñas. Le dimos más papel. Dibujó. Pero eran cosas sin sentido, como manchas sin color ni significado. Al menos para mi no significaban nada. Pero no se podía dejar de mirar, hacerlo sería como una ofensa para ella.
Era tan ambigua que arrastraba al aire. Yo me arrastraba también. Me habría perdido tantas veces en su nuca…
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