Siento la humedad sobre mi piel alejándome del placer que produce saltar sobre la cama. Algo me impide mirar por la ventana y me invita a sentir un poema escrito en un lienzo negro. La penumbra atormenta a la tormenta dentro de mi pecho. Y late cada píldora de imágenes de algún cuento. Ilusionista que vive en mi terraza sin emitir silencios de calma. Reinvéntame en otro secreto nuevo que me haga ver la luz de la farola de cegueras inconstantes.
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